Espacios vacíos: julio 2012

lunes, 30 de julio de 2012

Desencantos del ácido

(y un comienzo).

Tres años insistentes y excelentes, cuatro meses veloces y un momento

que no recuerdo.

Un año. Una noche interminable y otra lúgubre.

Tal vez, paz.

2.

Aunque soy feliz. "¿Estoy más allá de toda comprensión?"
No eran necesarias muchas explicaciones.

3.
"Do you miss me? No, I will."

jueves, 12 de julio de 2012

Repetición

Move on. Move on.

Esto no va a funcionar.

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23.7.12

De un tiempo a esta parte, estoy dándole vueltas a un pensamiento que ya se ha convertido en una certeza.

Cada vez que las escucho giramos en torno a lo mismo.

Una de ellas, después de tres años, tres años que creo que le parecen tres siglos, sigue teniendo la esperanza de que la elija. La otra, después de… ya no sé cuánto tiempo, sigue esperando poder volver a ser los mismos que fueron. Yo trato de no hablar. ¿En qué momento crecimos de más?

Conclusión: casi todos (no quiero ser categórica, por eso no pongo todos) tenemos a un Víctor en nuestra vida.

¡!

M. comparte silenciosamente conmigo pensamiento y estilo, y me ha seguido en mis últimos delirios y descabelladas propuestas. M. se bancó una noche entera de paranoia, durante la que me la pasé mirando a todo el mundo con ojos de búho, atenta a la súbita aparición de un tipo desordenado de la mano de una flaca sin rostro. Afortunadamente, nunca se presentaron, o sí, pero yo no los vi.

También me condujo en mi extravío patético de interminable tristeza y me esperó hasta que me buscaron y me llevaron a tomar un café. Me acompañó en una salida trunca en la que, por desarregladas, terminamos comiéndonos un sánguche en un banco de una esquina a las 4 de la mañana.

Thank you.

La pequeña muerte - Eduardo Galeano

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.

Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

Reglas básicas de supervivencia.

1. Nunca admita nada, a menos que sea evidente (y alguien le haya preguntado).

2. Procure no iniciar una conversación si no tiene intenciones de llevarla a buen puerto (si eso no sucede, al menos lo habrá intentado).

3. Evite presentaciones con intenciones celestinas.

4. Piénselo dos (o más) veces antes de desayunarse con decepciones.

5. Si miente, que la mentira sea lo más parecida posible a la verdad.

6. Si nota que alguien le da golpecitos reticentes en la cabeza, ALÉJESE inmediatamente.

LIBBARD

Por eso sería tan doloroso para cualquiera de nosotros, hemos vivido bajo cristales. Contemplamos el lado desagradable de la vida sin que nos roce. Estamos protegidos por un muro de dinero y privilegio. Es transparente pero fuerte. Nos encontramos a salvo. Pero algunas veces se rompe el cristal y entonces nos horrorizamos por lo que se nos viene encima, nos quedamos abrumados. Y, sin embargo, está en nuestro poder el resignarnos. Y cuando antes nos conformemos con nuestra suerte, mejor.

La sonrisa de la Gioconda – A. Huxley

Espacios vacíos

lunes, 30 de julio de 2012

Desencantos del ácido

jueves, 12 de julio de 2012

Repetición

I

III

Brokedown Palace

El diario a diario

II

IV y V